Valeria e il cane marino

 

 

 

 

 

 

Valeria si sentiva osservata. Alzò la testa, le vertebre cervicali cigolarono, passò qualche secondo in cui i suoi occhi si adattarono alla luce calcinante proveniente dallo sperone di marna che si affondava in acqua. La spiaggia era deserta, quando era arrivata non c'era nessuna altra macchina, nè motorini che lasciassero pensare che ci fosse qualcunaltro steso ad arrostirsi giù, al sole del Mediterraneo. Aveva provato un vago senso di disagio mentre toglieva il caftano di lino bianco, rimanendo con il bikini color mattone che non si decideva a buttare. "E' vecchio, quest'altr'anno non lo metterò più" diceva al momento di chiudere le valige e riprendere la migrazione che quattro mesi prima l'aveva portata all'estremo sud e che l'avrebbe ricondotta nelle nebbie del nordest. Ogni anno Valeria non se la sentiva di buttare via quel costume color mattone, lo stringeva nei pugni, lo odorava, poi lo infilava nel cassettone, accanto agli altri.

Nessuno, nessuno intorno a guardarla. Eppure il senso di disagio non diminuiva. "sono le mie paure ataviche" pensò, "trovarsi su una spiaggia isolata, facile che metta paura" disse Valeria mentre si ridistendeva, cercando la posizione migliore per la testa, abbandonata sulle braccia.

Dalle cuffie del ipod uscivano le note di un brano degli Interpol, "questa musica mette voglia di nuotare" pensò Valeria, e si alzò in piedi; restò a fissare il mare innanzi a sè, calmo e quasi piatto. Poi avanzò verso l'acqua, camminando fino a bagnarsi i fianchi e l'inguine. "Dodici bracciate sott'acqua", era un fatto automatico, un rito di presa di contatto con l'elemento liquido; mentre nuotava sotto la superficie, con gli occhi pieni di azzurro pensò che non aveva più paura. Riemerse e si girò verso la riva per controllare la distanza dalla riva. Da sopra lo sperone di marna un cane la guardò per qualche secondo, poi tornò a farsi i fatti suoi. Valeria virò verso destra, in direzione dello scoglio grande.