tricheco volante

Sentì una lunga frenata dietro le spalle, buttò istintivamente l’occhio allo specchietto retrovisore,

“merde” disse, mentre una ombra grigia arrivava veloce, e chiuse gli occhi.

Quando li riaprì, era appoggiato al guard-rail, il latrato isterico di un dodici cilindri entrava di prepotenza nelle orecchie, e un fulmine rosso lasciò una vaga impressione sulla retina.

“ascolta come suona”, disse una voce da dietro “è Ayrton”.

Lui si tolse i rayban, agganciò lo sguardo del ragazzo dalla faccia triste, gli mise una mano sulla spalla, 

“ Gilles, la voglio provare”.

A pochi metri da lui, Steve Mc Queen si stava infilando i guanti, si voltò e glieli lanciò.

“Una pista del genere non esiste sulla terra”, disse Steve guardando negli scarichi della macchina ferma. Clay camminò fino alla monoposto, si calò dentro e prima di abbassare la visiera guardò ancora nello specchietto, poi chiuse gli occhi.

 

A Clay Regazzoni, tricheco volante.

Che le piste del cielo ti siano leggere, e le macchine veloci e perfette.

Adieu.